Il a bâti sa vie, la truelle à la main...

Il a bâti sa vie, la truelle à la main

Des maisons, il en a tellement construit

Qu’a la fin de sa vie, il marchait le dos voûté

Seul, avec son niveau, notre maison a été

Refaçonnée de la cave au grenier

Je le revois, taper parpaing par parpaing

A en faire saigner ses mains, jamais

Il ne se plaignait, mon Père!

Sa passion était de cultiver son potager

Il était fier de montrer les légumes

Alignés au centimètre près, pas une herbe

Venait taquiner les sillons, un vrai bonheur

A regarder, son talent était dans son savoir.

Fatigué en fin de journée, son regard

Semblait loin, il réfléchissait à sa journée

Du lendemain, son visage restait crispé

Le silence était de rigueur à la salle à manger

De temps en temps, il s’évadait en solitaire

Sous les peupliers au bord de la rivière

Face au clocher de l’église du village,

Il se reposait en pêchant la truite et le goujon.

En rentrant à la maison, maman était de corvée

A lui cuisiner sa fricassée de poisson frais

Rien ne pouvait le rendre plus heureux

Quand elle lui disait: «ce sera le repas du soir!»

Ses yeux scintillaient comme des petites lucioles

Son costume de la semaine était celui de l'ouvrier

La veste et le pantalon de toile-bleu, sans oublier

L'accessoire qui lui donnait le charme de l'homme

Des années 30, il se coiffait d'un béret noir

Ou de la casquette bleue, porté un peu sur le côté.
Ma mémoire n'a pas flanché, ni molli, je n'ai rien oublié

Tu vois, tu es encore bien présent dans mes souvenirs

Chaque jour qui passe, je te sens proche de moi, j'aime ça

Tu es dans mes pensées depuis ce temps ou ton cœur

A cessé son mouvement au fond de ta poitrine

Tu étais un homme courageux

Mon témoignage est un hommage

J'ai envie de te dire encore un seul mot

Merci, ma gratitude est pour toi, Papa!

D.Isabelle